Cela faisait bien plusieurs semaines qu’il y réfléchissait. Sa mère lui manquait beaucoup. Être avec Emma était génial. Quand a Mary-Margaret et David, ils étaient très gentils et attentionnés envers lui. Il n’avait aucun problème avec ça. Le problème, c’est que sa mère lui manquait. Il ne pensait pas qu’elle lui manquerait autant, pour être honnête. Depuis qu’il avait neuf ans, il ne rêvait que de partir, et maintenant qu’il habitait avec sa mère biologique et ses grands-parents, il voulait revenir en arrière. Revenir aux moments où il avait cinq, trois, sept ans. Ces moments ou sa seul inquiétude était de savoir ce qu’il allait manger le soir – et encore, ce n’était pas vraiment une inquiétude car peut importer ce que Regina faisait, c’était toujours délicieux. À l’époque, sa mère s’occupait de tout, il n’avait plus qu’à s’amuser. Aujourd’hui, c’était comme si sa mère était une étrangère. Et les remarques de ceux qui l’entouraient n’aidaient pas.

Emma n’avait pas trop envie qu’il retourne avec Regina – ce qui pouvait se comprendre, la pauvre était passé d’une vie seule et tranquille à une vie avec un enfant dont la mère se retrouve être la méchante reine. Blanche et Charmant était bien contente d’avoir leur fille et leur petit fils sous leur toit. Le loft était assez petit, mais pour eux, ce n’était pas important. Quant aux autres habitants, à chaque fois qu’ils le regardaient, Henry voyait bien qu’ils étaient heureux pour lui d’être avec la sauveuse et non plus avec Regina. Comme s’il courait le moindre danger dans le manoir. Le seul danger qu’il courait était de tomber dans l’escalier, mais sa mère faisait bien attention à ce qu’il ne court pas en les montant ou les descendants. Comme toute mère le faisait. Emma était une bonne mère aussi bien sûr, elle était seulement plus laxiste, et bien qu’Henry en profite de temps à autres, l’éducation stricte de Regina lui permettait de se sentir en sécurité.

Il avait demandé à passer un week-end avec Regina. Blanche avait immédiatement refusé, et Charmant avait suivi. Mais Emma était la seule à décider, et après qu’Henry lui ai fait les yeux doux pendant plusieurs jours, elle avait accepté. Henry était tellement content à ce moment-là qu’il l’avait appelé « maman » et l’avait serré dans ses bras sans réfléchir. Le sourire qu’elle avait sur le visage quand il l’avait lâché laissait espérer qu’elle lui permettra de retenter l’expérience.


Henry avait passé tout l’après-midi à faire son sac et à se préparer. Presque tous ses vêtements était déjà au Manoir donc il n’avait pas à en emmener, mais il fallait – malheureusement – qu’il emmène ses devoirs qu’il devait rendre pour Lundi. Ensuite, il avait pris bien soin de se laver le visage et les dents, ainsi que de se brosser les cheveux. Il avait ensuite enfilé un jean presque noir, une chemise blanche qu’il avait rentrée dans son pantalon et une veste bleu, avec ses chaussures marrons. Il voulait être parfait. Parfait pour revoir sa mère qui elle de son côté serait parfaite, il en était sûr. De toute manière, pour lui, elle était toujours parfaite.

Emma l’avait emmené et déposé devant le Manoir, le regardant avancer de sa place dans la voiture. Henry marchait rapidement, plein d’excitation. Quand il arriva devant la porte, il fit un signe à Emma qu’elle pouvait y aller, ce qu’elle fit après lui avoir adressé un signe de la main qu’il lui rendit. Le brun se retourna vers le port et sonna. Deux secondes plus tard seulement, il aperçut le visage de sa mère devant la vitre avant qu’il ne disparaisse. Sa mère avait l’air aussi excité que lui de le voir, ce qui le fit sourire. Mais quand la porte s’ouvrit devant lui, le stress remonta à la surface et son sourire disparut. Et s’il ratait cette soirée ? Et si sa mère pensait qu’il était toujours une peste ?

Regina se trouvait dans l’embrasure de la porte, tout sourire. Henry sourit à son tour, un sourire bancale et moins joyeux que gêné.

- Henry, dit-elle en le regardant.

Elle portait une robe rouge bordeaux qu’il ne l’avait pas beaucoup vu porter, et avec son léger maquillage et son beau sourire, Henry se dit qu’il avait la mère la plus belle du monde.

Elle se poussa sur le côté pour le laisser entrer, ce qu’il fit sans se faire prier. Il regarda autour de lui : la maison lui était on ne peut plus familière, toujours aussi propre et bien rangée. Juste en respirant, il pouvait sentir l’odeur de son chez-lui, ce qui le détendit. Il se retourna vers sa mère et lui offrit son plus beau sourire.

- Je suis content de te voir.

L’échange était assez tendu, et Henry ne savait pas quoi dire pour détendre un peu l’atmosphère. Puis une odeur qu’il  aimait beaucoup lui emplie les lasagnes. Il ne put s’empêcher d’inspirer jusqu’à remplir ses poumons à ras bord.

- On mange des lasagnes ? dit-il, les yeux aussi grands que des balles de tennis.

Les lasagnes étaient de loin son plat préféré.

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Regina s’avança vers lui, et le bruit de talons qui claquent contre le sol attira le regard du garçon. Sa mère portait toujours des chaussures. Dehors et au travail, c’était normal. Mais même à la maison, quand lui était pieds nus ou en chaussons, il pouvait voir sa mère avec dix centimètres de talons. Comment elle arrivait à lui courir après, sur du parquet, avec des chaussures pareilles, il ne l’avait toujours pas deviné. Il supposait que c’était comme pour un funambule qui marchait avec aisance sur un fil de deux millimètres de diamètre : beaucoup d’entrainement. Sûrement que Regina était née avec  des talons et qu’elle ne les avait jamais enlevés depuis.  « Je suis contente de te voir aussi , même plus que ravie.» Sa voix était douce, un ton qui lui était réservé à lui et lui seul. Les habitants de la ville avait le droit de parler à Madame Mills, la maire de la ville. Henry, lui, avait le plaisir de discuter avec Regina. Regina, la mère aimante, qui l’avait choyé pendant toute sa courte vie, et qui continuerait à le protéger au péril de sa vie. Henry lui souris de plus belle en l’entendant lui dire qu’elle était heureuse de le voir. Pendant plusieurs jours, il avait quelques doutes concernant l’amour de sa mère envers lui. Pas sur le fait qu’elle ne l’aimait pas, non, mais plutôt sur le fait qu’elle lui en voudrait sûrement de cette comporté comme une peste ces derniers mois. « Oui, on mange des lasagnes et pour ton dessert, un milkshake au Nutella et moi une tarte aux pommes. Je pense qu'après ce qui t'est arrivé, les pommes ne sont plus tes fruits préférés. »

Il ne sut pas trop quoi répondre à ça. Il aimait les pommes. Mais après avoir passé plusieurs mois dans le coma, enfermé dans un monde noir et sans sortie, l’idée d’en manger suffisait à lui retourner l’estomac. Mais ce n’était pas très grave, puisqu’il adorait les milkshakes de sa mère, et surtout – surtout – ceux au chocolat.  Le chocolat était un cadeau de dieu. Et le Nutella un cadeau des titans. Il s’apprêtait déjà à se régaler et ne put s’empêcher de se passer la langue sur les lèvres tout en laissant échapper un « miam ! » d’anticipation. Lasagnes et milkshake au Nutella, que rêver de mieux ? Regina le sortit de ses pensées en lui faisant signe de la suivre dans la cuisine. Il se dépêcha d’aller poser son sac à dos sur l’escalier afin de ne pas oublier de le monter, puis rentra dans la cuisine. Sa mère se remit aux fourneaux, en train de se préparer sa tarte aux pommes. Henry sortit un tabouret qui se trouvait sous la table au centre de la pièce et s’assit dessus.

« Sinon ça va ? Tu arrives à respirer convenablement chez ta mère ? Vous devez être serrés tous ensemble non ?» demanda-t-elle sans une once de haine dans sa voix. Henry était heureux de l’entendre parler d’Emma comme étant sa mère, ce qu’elle était. Même si parfois, il avait encore du mal à l’appeler « maman », il la considérait autant comme sa mère que Regina. Les deux femmes étaient les personnes les plus importantes de sa vie. « Ca va pas trop mal. On est un peu serré mais on chacun son espace, donc c’est bien. » dit-il un grand sourire aux lèvres – décidément, ce sourire semblait ne pas vouloir le quitter. Il regarda sa mère cuisiner pendant quelques secondes, observant chacun de ses gestes agiles. Lui ne savait même pas ouvrir une banane sans la casser en deux.

« Ca te dérange si je commence mes devoirs pendant que tu cuisines ? Comme ça tu pourras m’aider si j’ai du mal. Si tu veux bien, bien sûre. » Il n’avait pas beaucoup de devoir, et ils seraient sûrement finis en à peine vingt minutes, mais il ne savait pas de quoi parler avec sa mère. De son travail ? Sûrement que Regina penserait que ça allait l’ennuyer, ce qui risquait sans doute d’être vrai. D’Emma ? Hors de question. De la malédiction ? Encore pire. Mais Henry n’avait aucun autre sujet de discussion en réserve. Il  n’était bon qu’à ramener la sauveuse à Storybrooke. C’était fait et désormais, il ne servait plus à rien.

Décidément, cette soirée avec Regina se passait beaucoup mieux qu’Henry l’avait prévu. En ce qui concernait le garçon, sa gêne disparaissait à vitesse lumière et les bonnes vieilles habitudes refaisaient surfaces, pour son plus grand bonheur. Il était assis sur le tabouret, les coudes sur la tables, et heureusement qu’ils n’étaient pas en train de manger sinon sa mère lui aurait déjà dit que bien s’assoir. Et, dans un sens, il aurait été heureux qu’elle le lui dise. Il aurait eu l’impression que rien, vraiment rien, n’avait changé. Pendant quelque secondes, il n’aurait pas appris qu’il avait été adopté, il n’aurait pas ramené Emma, la malédiction n’aurait pas été brisée, et lui et sa mère seraient aussi proche que jamais. La voix de Regina lui fit relever la tête, le sortant de ses pensées. Il la regardait avec des yeux remplis d’amour et un grand sourire sur le visage. Quoi qu’elle lui dise, il se contenterait d’être heureux de pouvoir être là.  « Tu sais, si tu veux rester ici , tu peux. Ta chambre attends plus que toi, je l'ai laissé dans l'état d'avant ton départ. Bon, j'ai fait le ménage et je t'ai acheté des BD mais sinon, elle est comme avant. » Henry allait lui demander quelles BD elle lui avait pris exactement, riant intérieurement en se disant que si elle n’avait touché à rien, cela devait être un bazar total, mais sa mère ne lui en laissa pas le temps. « Désolée, c'était inapproprié, je n'aurais pas dû dire cela. » Il se sentit mal. Sa mère en était arrivé à un point où elle ne se sentait plus le droit de demander à voir son fils. Comme s’il était en danger à ses côtés. Pourtant, elle avait très bien le droit d’aller chez Mary-Margaret pour dire à Emma qu’elle devait lui rendre son fils. Parfois, Henry se demandait pourquoi elle ne l’avait pas encore fait. Cela alimentait sa peur que Regina ne voulait plus d’elle.

Il avait tort, il le savait maintenant en voyant, devant lui, sa mère presque tremblante qui faisait attention à chacun de ses morts pour ne pas le faire fuir. Il fallait donc qu’il se sorte ces idées de la tête. Il lui offrit ce qu’il espérait être un sourire encourageant tandis qu’elle repris la parole. « Bien sûr que je veux t'aider. Le Sheriff ne doit pas être la plus qualifiée pour t'aider dans ces corvées. » Le brun rit à cette phrase. « C’est vrai qu’elle a du mal. Elle sera sûrement dépassée avant la fin de l’année. » Il se passa le dos de sa main sur sa bouche afin de sécher ses lèvres humides et prit une grande inspiration afin de calmer son rire. « Et puis de toute façon, je comprends mieux quand tu m’expliques. » Sur ces mots, il se leva du tabouret et courra jusqu’au pied de l’escalier pour prendre son sac, enlevant ses chaussures par la même occasion. « Je vais poser mes affaires là-haut je reviens ! » cria-t-il en direction de la cuisine avant de monter l’escalier en courant, son sac sur une épaule. Il ralentit une fois sur le palier, regardant autour de lui. Qu’est-ce que cet environnement lui manquait. Il sautilla jusqu’à sa chambre et y rentra sans appréhension, lançant son sac sur son lit et se précipitant sur les BD disposées sur son bureau. « Trop bien ! » s’exclama-t-il en voyant devant lui les derniers volumes de Wolverine VS Hulk. Il les feuilleta très vites puis les rangea à leur place dans sa bibliothèque, se jurant de les lires dès que possible.

Une fois les comics rangés, il sortit de son sac ses cahiers d’Anglais ainsi que sa trousse et redescendit les escaliers, plus doucement cette fois si pour éviter de tomber. Il rentra dans la cuisine et s’installa à nouveau sur son tabouret, étendant devant lui ses affaires. Il devait étudier un texte. Il détestait les études de textes. Les lires, avec plaisir. Les analyser, beurk. Et puis, il avait toujours l’impression que les professeurs inventaient des choses afin que leurs cours soient plus remplis. Heureusement pour lui, il en était encore à l’étape où il devait se contenter de répondre à des questions mais il savait que bientôt, il allait devoir se contenter d’une feuille blanche, d’un stylo, et d’un texte de cent-vingt lignes qu’il ne comprenait presque pas. Le texte était un extrait du livre « Le bizarre incident du chien pendant la nuit » et la première question concernait le personnage principal, Christopher Boone : il fallait dire tout ce que l’on apprenait de ce personnage dans cette partie du premier chapitre. Plutôt simple. Henry fit tourner son stylo plusieurs fois entre ses doigts puis se mit à écrire.

Christopher Boone était vraiment intéressant. À première vue, il avait l’air complètement stupide. Il ne laissait personne le toucher, voyait des choses que personnes ne voyait – comme le fait qu’il y avait trente-huit vache dans un champ alors que les autres voyait seulement un groupe de gros trucks blancs et noirs – et il ne pensait pas comme tout le monde. Mais en lisant et relisant, Henry se rendit compte d’une chose : Christophe n’était pas idiot, il était autiste – c’était du moins une théorie qui tenait la route, et qui était vérifié par le résumé du récit au verso du livre que le professeur avait fait tourné dans la classe. Il était intelligent à sa propre façon, différent des autres. Un peu comme Henry lui-même. Tout le monde le trouvait bizarre, avec ses théories sur les contes de fée, les méchants et les héros. Puis ils avaient tous vu qu’il avait raison. Avant, les gens le regardaient avec pitié, l’air de ce dire qu’il avait des problèmes. Maintenant, ils le regardaient avec gratitude. Il était le garçon qui leur avait redonné leurs souvenirs. Plus ou moins. Il arriverait la même chose à Christopher quand il trouverait l’assassin du chien de son voisin, il en était sûr. Il ne lui restait plus qu’à lire le livre.

Derrière lui, Regina avait fini de préparer sa tarte. Elle s’essuya les mains sur un torchon et se rapprocha de son fils, se mettant derrière lui, penchée par-dessus son épaule pour voir ce que son fils était en train de faire. « Tu veux de l'aide ? » Étant en pleine écriture et n’ayant pas besoin d’aider au moment même, Henry se contenta de secouer la tête. Il écrivait les mots le plus vite possible, voulant se débarrasser de ce devoir le plus tôt possible, tout en faisant attention de ne pas faire de fautes d’orthographe. C’est alors qu’il sentit une main passer dans ses cheveux, et le geste était tellement agréable qu’il arrêta d’écrire pour fermer les yeux. Puis la main se retira subitement et la voix de sa mère retentit au-dessus de lui. « Je suis désolée. Je ne voulais pas te caresser les cheveux. » Cette fois ci, au mieux de se contenter de mot, Henry décida de se lever et de prendre sa mère dans ses bras. Il l’entoura au niveau de la taille et se colla contre elle, la serrant aussi fort qu’il le pouvait sans pour autant l’empêcher de respirer. Sa joue était collée contre le tissu de sa robe, au niveau de sa poitrine, et il avait les yeux fermés. « J’aime bien quand tu me caresses les cheveux. »

Il se décolla de sa mère juste assez pour pouvoir la regarder, tout en la gardant dans ses bras. « Je suis désolé Maman. J’ai été une peste et maintenant j’en ai pris conscience. » Il avait les larmes aux yeux et une boule dans la gorge qui lui donnait du mal pour parler. Mais il en avait assez. Sa propre mère refusait de le toucher bon sang ! Tout ça parce qu’il avait été un idiot de première en pensant qu’elle ne l’aimait pas. Il avait fait preuve d’une telle stupidité … Lui-même se trouvait pathétique. Comment est-ce qu’Emma peut avoir envie de lui. Comment quelqu’un, qui qu’il soit, peut encore vouloir de lui. On l’aime, on le chéri, et lui, lui … Tout ce qu’il fait c’est balayer tout cette amour d’une geste de la main et faire payer tous ceux qu’il aime pour des choses dont ils ne sont jamais coupables. Il voulait être un héros. La méchante reine qu’avait été sa mère avait été plus héros que lui ne pourrais jamais l’être. « Je t’aime tu sais. Et … Et je ne veux pas que tu me détestes … Et … » Il avala sa salive mais la boule était toujours là. Il ravala un sanglot. « Je suis désolé d’avoir voulu te remplacer avec Emma. J’ai été stupide. Vraiment vraiment stupide. Je veux que tout redevienne comme avant… » Il étouffa un sanglot en se serrant à nouveau contre Regina.

« S’il te plait. » Sa voix était étouffée par le corps de sa mère, si bien qu’il se demanda si elle l’avait entendu. Surement pas. Peu importe. Ça n’avait plus d’importance. Son sort était scellé de toute façon. Soit sa mère voudrait de lui, soit elle le jetterait dehors. La seconde possibilité lui semblait la plus plausible.

«Henry … » Il ne s’attendait pas à ce que sa mère le choisisse lui. Son esprit était tellement confus, il n’arrivait plus à pense clairement. Elle lui caressait le dos doucement, respirait son odeur, sa tête posée sur la sienne. Elle s’agenouilla devant lui, leurs deux visages désormais à la même hauteur, et Regina entoura ses joues humides avec ses mains. « Saches que jamais je t'abandonnerais, je t'aime trop pour cela mon petit prince et je te pardonne si tu me pardonnes, je n'ai pas été une bonne mère, j'ai fauté et j'ai fait des choses horribles mais toi, tu crois en moi, et tu m'aimes.» Il secoua la tête, pour lui elle avait toujours été parfaite et n’avait rien à se faire pardonner. C’est lui qui lui devaient des excuses, pas l’inverse. « Mais … » « C'est tout ce qui compte et mon souhait le plus cher, c'est de te ravoir à mes côtés et que tout redevienne comme avant. » Sur ce point-là, il était d’accord avec elle. S’il pouvait remonter deux ans en arrière et oublier tout ce qu’il s’était passé, il aimerait que sa mère ne lui dise jamais qu’il était adopté. Ainsi, rien n’aurait jamais changé.

« Je t'interdis de penser que je ne t'aime plus, que je t'abandonnerais. Je ne le ferais jamais car malgré tout ce que tu peux penser, je suis ta mère et tu es mon fils, tu es mon petit prince. » Regina caressait les joues de son fils, chassant les quelques larmes qui s’étaient échappée. Quand elle se pencha vers lui pour l’embrasser sur le front, Henry ferma les yeux. Il renifla pour ne pas que son nez se mette à couler. Non, il n’était pas beau, avec son visage poisseux de larmes salées, son nez qui coulait et ses yeux injecté de sang, mais pleurer n’était jamais beau. Regina l’attira contre elle et Henry se réfugia dans son étreinte, les bras toujours dans le dos de sa mère, la tenant pour ne plus jamais qu’elle parte. Il ne voulait jamais bouger. Il ne savait pas combien de temps s’écoulait, et il s’en fichait. Il voulait passer toute sa vie dans les bras de sa mère. Ne jamais avoir à partir, à se séparer d’elle. Il se sentait tellement bien dans ce cocon que lui procurait les bras de sa mère. Il avait l’impression d’avoir deux ans à nouveaux, d’être aussi léger qu’une plume et d’avoir le privilège de passer ses journées dans les bras ou sur les épaules de sa mère.

Plus tard, Henry se détacha de sa mère pour essuyer ses yeux avec ses manches. Il se détourna d’elle quelques seconde pour prendre une feuille de papier essuie tout afin de se moucher, feuille qu’il casa ensuite dans la poche de son pantalon. Il renifla tout de même juste après et dirigea son regard vers sa mère. Il lui sourit timidement, ne sachant pas quoi dire. Le garçon est heureux de lui avoir dit tout ça. Il en avait plus qu’assez de garder toute cette culpabilité pour lui, et il n’en pouvait plus de se dire que peut-être, peut-être sa mère ne l’aimait plus. Maintenant, il avait la preuve qu’il avait eu tort. Regina l’aimerait toujours. Et lui aussi l’aimerait toujours en retour. Qu’il le veuille ou pas, elle était autant sa mère qu’Emma, voire même plus encore. Après tout, ce n’est pas Emma qui l’avait éduqué pendant dix ans, qui l’avait supporté pendant ces deux dernières années. La blonde ne voyait que son meilleur côté, elle ne pouvait que l’aimer. Regina, elle, l’aimait en toute connaissance de cause. Elle avait vu ses qualités et ses défauts, l’avait supporter à travers bonheur et colère, et elle l’aimait toujours.

« Je t’aime. » répétât-il. Il ne l’avait pas dit depuis deux ans et comptait bien rattraper le temps perdu.

Ces mots lui réchauffèrent le cœur plus qu’il ne pourrait jamais l’admettre. S’il essayait un jour de décrire le flot d’émotion qui lui parcourus le corps lorsque sa mère lui répondit, il n’y arriverait pas. C’était de la joie. Mais pas que. De la joie, du soulagement, de la fierté, mais aussi de la tristesse, et de la colère. Tout ce bousculait en lui, il ne savait plus trop quoi en penser. Alors il n’esseya plus de mettre un mot sur ses ressentis, profitant de l’instant présent. Il posa les yeux sur la robe de sa mère au même moment que cette dernière. Ruiné. Il venait de la ruiné avec ses pleurs. Il voulut s’excuser, mais avant qu’il ai le temps d’ouvrir la bouche, il vit sa mère hocher les épaules. Ca devait lui être égale. C’était comme si lui avait gâché sa chemise en pleurant. Petit prix à payer pour peut-être – surement – retrouver la relation qu’il avait avec sa mère avant.

Le four leur fit savoir que la cuisson était terminé, ce qui le fit sursauter – à sa plus grande honte. Il sursautait beaucoup trop, pour des choses bien trop peux effrayantes à son gout. Regina se leva et se dirigea vers le four, un gant de cuisine en main. Elle sortit la tarte et la posa sur le plan de travail afin de la découper.  « Une part de tarte aux pommes ? Si tu veux pas, je comprendrais que tu n'aimes plus les pommes comme ta grand-mère. » Il s’approcha pour sentir l’odeur de la tarte. Il eu peur d’avoir un haut le cœur, comme cela lui arrivait dernièrement à la vue des pommes, mais en sentant le doux parfum que la pâtisserie dégageait, il sentit la salive envahir sa bouche. Que de bon souvenir. Une odeur qui lui plaisait et qui lui plairait toujours autant. Il se promis d’un jour apprendre à en faire, puis se décida à répondre à sa mère. « Je veux bien une petite part, s’il te plait. Mais je veux toujours mon milkshake ! » Il aimait les tartes au pommes de sa mère, mais quand même. Il n’échangerait même pas un million de dollars contre les milkshake au nutella de sa mère. Quoi que, une million de dollar, ça fait beaucoup d’argent …

Bref. Henry se secoue mentalement et sourie à sa mère. L'odeur des lasagnes lui rappelle qu'ils vont passer à table, alors le garçon se met en tête de mettre la table. Il se dirige vers les placards et sort deux assiettes, qui va poser sur la table en évitant de les faire tomber - Dieu sait qu'il est maladroit dans son genre. Il va ensuite chercher les couverts, qu'il pose sur les assiettes avant de prendre le temps pour l'emmener dans la salle à manger. Il dispose les assiettes comme à son habitude, une à chaque bout de la table, mais quand il se prépare à poser les fourchette, il regarde ce grand espace qui les séparerais. Non, c'est trop loin pour lui. Il prend son assiette et la pose de l'autre côté du coin de table où sa mère est censée s’asseoir. Satisfait, il gonfle le torse et pose le reste des couverts. Il revient tout guilleret dans la cuisine à la recherche des verres, s'arrêtant devant sa mère avant qu'il reparte pour la salle à manger.« Au fait, les lasagnes son prêtes ? J'ai une faim de loup ! »

Ses yeux sont toujours un peu bouffi, toujours un peu rouges. Il a encore un peu le nez qui coule, ce qui l'oblige à renifler régulièrement, et ses joues aurait bien besoin d'un petit nettoyage. Mais en attendant, en le voyant agir ainsi, on aurait du mal à penser qu'il venait de pleurer. Il avait onze ans seulement, et heureusement pour lui, les enfants de son âges passait vite à autre choses. Certes, il se rappellerait sûrement toute sa vie de sa manière de se comporter avec sa mère, de son doute et de sa peur d'être abandonné. Il ne referait pas les mêmes bêtises. Mais il avait onze ans. Sa mère lui avait pardonné, et il comptait bien en profiter.